Du musée au ciel : quand l'imagination dépasse les embouteillages

En tant qu'Irakienne d'origine et résidente britannique, je suis devenue une experte officieuse en matière d'évasion de l'hiver impitoyable de l'Europe. Chaque fois que les températures baissent, mon esprit cherche instinctivement sur la carte un endroit chaud, où le soleil est généreux et où les manteaux épais peuvent prendre des vacances non rémunérées. Je ne suis pas la seule à avoir cette impulsion saisonnière. Mes amis d'enfance dispersés à travers l'Europe souffrent du même mal. Et donc, comme c'est souvent le cas lorsque l'amitié conspire contre la géographie, nous avons décidé de nous retrouver à Dubaï.

Pour nous, Dubaï n'était pas seulement une destination touristique, mais un point de rencontre entre des souvenirs communs et les nouvelles vies qui nous ont dispersés dans les capitales du monde entier. Nous avons alterné entre les lieux ouvertement touristiques et les endroits plus discrets, les marchés et les plages, les gratte-ciel imposants et les rues moins connues. Chaque endroit a laissé sa marque. Mais un bâtiment en particulier nous a plus qu'impressionnés : il a suscité une véritable curiosité intellectuelle. Le Musée du futur.

Sa structure seule suffisait à interpeller les passants : de l'acier et du verre entrelacés pour former une structure qui semble appartenir à une autre époque. Même son nom semble être un défi délibéré : le Musée du futur. Nous sommes habitués à ce que les musées soient les gardiens du passé. Ici, la logique est inversée. Ce n'est pas un musée qui déclare « ceci était », mais qui pose, avec une confiance tranquille, la question « et si ? ».

Nous avons reporté la visite au dernier jour de notre séjour, une erreur courante chez les voyageurs, peut-être, qui gardent la plus belle expérience pour la fin. À notre arrivée, nous avons appris que les billets standard (149 dirhams, soit 41 dollars) étaient épuisés, et qu'il ne restait plus que des billets « prioritaires » à 399 dirhams (108,6 dollars). Le conflit mental habituel s'est alors installé : prudence financière contre curiosité culturelle. Étant donné que c'était notre dernier jour et que mon ami venu des États-Unis partageait ma conviction qu'il ne fallait pas remettre à plus tard les occasions qui se présentaient, nous avons acheté les billets.

La visite a commencé au cinquième étage, avec une exposition imaginant la vie humaine dans l'espace à bord d'une station spatiale. De là, nous sommes passés à une vision de Dubaï le 22 février 2071. La date avait été soigneusement choisie : une fusion entre le jour de l'ouverture du musée (le 22 février) et le centenaire de la fondation des Émirats arabes unis en 1971. Même dans son utilisation du temps, le message était clair : l'avenir est planifié, pas improvisé.

Ce que j'ai vu m'a d'abord fait sourire, puis m'a laissé perplexe. Des villes plus vertes, des systèmes de vie intelligents et des détails technologiques frôlant la science-fiction. Mais ce qui a le plus retenu mon attention, et peut-être ce que je croyais le moins, c'était le concept des voitures volantes. À ce moment-là, je me suis dit : c'est élégant, imaginatif... et résolument cinématographique. Plus hollywoodien que réel.

J'ai quitté le musée en considérant ce que j'avais vu comme des possibilités lointaines : des scénarios qui pourraient se dérouler dans plusieurs décennies, si tant est qu'ils se réalisent. Je n'avais pas imaginé que certaines parties de ce futur imaginaire se concrétiseraient si rapidement dans le présent.

Puis est apparu le titre qui m'a immédiatement ramené à cette visite : « Adieu les embouteillages... Dubaï s'envole vers l'avenir avec des taxis aériens. » Je me suis arrêté et je l'ai relu. Des taxis aériens ? Maintenant ? Pas en 2071 ? L'ironie était impossible à manquer.

Ce que j'avais découvert au musée comme une projection à long terme commençait à prendre forme sous la forme d'un projet concret. La conversation était passée du « et si » au « quand ». Une fois de plus, Dubaï semblait en avance sur son temps, ou peut-être, cette fois-ci, tout simplement au-dessus. Les embouteillages, acceptés par la plupart des villes comme une condition urbaine inévitable, étaient littéralement reconsidérés depuis les airs.

D'un point de vue analytique, cela va bien au-delà des transports. Le taxi aérien reflète une philosophie urbaine plus large : passer d'un étalement horizontal à une réflexion verticale, passer du temps perdu sur les routes à du temps regagné dans le ciel. Sur le plan social, et peut-être avec une pointe d'ironie, j'imaginais dire à mes amis à Londres : « Je suis en retard parce qu'il y avait beaucoup de circulation... dans le ciel. »

La nouveauté ne réside pas dans l'idée elle-même, mais dans la vitesse à laquelle elle se concrétise. Il ne s'agit plus de visions lointaines exposées derrière les vitres d'un musée, mais de projets annoncés, testés et préparés pour devenir réalité. L'ironie, c'est que moi qui ne m'attends pas à être encore là le 22 février 2071 pour voir les voitures volantes, je pourrais bien me retrouver face à une première version bien plus tôt que prévu.

Entre ma visite au Musée du futur et mes lectures sur les taxis aériens, j'en suis arrivé à une conclusion simple : Dubaï ne considère pas l'avenir comme un temps différé, mais comme un travail en cours. Ici, l'avenir n'est pas une exposition, c'est un programme. C'est peut-être pour cela que, lorsque l'on entre dans cette ville, le temps semble différent : plus rapide, plus audacieux et beaucoup moins contraint par l'expression « pas encore ».

Mon voyage a commencé comme une échappatoire à un hiver froid. Il s'est terminé par une chaleur d'un autre genre : la prise de conscience que certaines villes n'attendent pas l'avenir, elles s'élèvent pour le rencontrer dans le ciel.

Article publié sur Middle East Online