Es fácil empezar a hiperventilar sobre documentos clasificados. Lo que cuenta no es la clasificación, sino lo que contienen los documentos. Mucho de lo clasificado es basura.
Llevo años dando vueltas a las locuras de la clasificación. En 1970, hice lo que podría llamarse un estudio, pero era sólo un artículo independiente sobre el uso de aerodeslizadores por los militares. Me pagaron 250 dólares por escribirlo.
En aquella época, no había forma fácil de copiar un documento. Lo normal era poner varias hojas de papel en una máquina de escribir con hojas de carbón entre ellas. Como cualquier otro periodista, empecé por ir a la mejor biblioteca a la que podía acceder, en este caso, la del Washington Post. Leí lo que había disponible, en gran parte recortes de periódico, y escribí el artículo.
Arctic, una empresa de consultoría, me pagó por escribirlo y me olvidé de él. Un par de años después, quería el artículo -probablemente para utilizarlo para conseguir otro trabajo- y se lo pedí a Arctic. Me dijeron que hacía tiempo que lo habían entregado al Pentágono y que mejor se lo pidiera a la oficina del Departamento de Defensa que lo había encargado.
Lo hice y me dijeron que no podía tener el artículo, ni siquiera podía mirarlo porque había sido "clasificado" y yo no tenía autorización.
Como tantas otras cosas, había entrado en el oscuro submundo de lo clasificado, de donde pocos trozos de papel regresan jamás.
Cuando James Schlesinger se convirtió en presidente de la Comisión de Energía Atómica en 1971, una de las primeras cosas que hizo fue renovar la clasificación de documentos. Me dijo que la AEC estaba clasificando mucho más de lo necesario y, como resultado, el sistema no era más seguro sino más vulnerable.
Su argumento era que, para que la clasificación funcionara, las personas que gestionaban el material clasificado tenían que confiar en que realmente merecía el secreto. Dirigió la desclasificación de lo trivial y aumentó la seguridad en torno a lo vital.
A Schlesinger le sucedió como presidente Dixy Lee Ray. En aquella época, yo cubría la industria nuclear, y Ray se convirtió en un amigo social y en un tema de conversación.
Una vez, Ray y yo fuimos a cenar al histórico Red Fox Inn de Middleburg, Virginia. Después de una comida estupenda, nos dirigimos a su limusina en el aparcamiento detrás de la posada. Llevaba algo en el maletín que quería que yo tuviera.
Pero Ray siempre llevaba consigo a sus dos perros. Uno era un enorme lobero gris, y el otro era un perro gris más pequeño, que se parecía al lobero pero tenía la mitad de tamaño.
Los perros estaban en el asiento delantero del coche, y soplaba un viento fuerte. Ray abrió una puerta trasera y yo la otra. Entonces ella abrió su maletín y estaba rebuscando en el contenido -alguno de los cuales estaba marcado como clasificado con una reveladora X roja- cuando el gran perro lobo saltó al asiento trasero. Volcó el maletín y el viento esparció los documentos por todo el aparcamiento.
Era una crisis de seguridad. No es que agentes soviéticos estuvieran cenando en el Red Fox Inn aquella noche, pero si algún documento marcado como secreto era encontrado y entregado a la policía, se habría producido un escándalo mayúsculo.
Durante casi una hora, Ray, su chófer y yo registramos el aparcamiento, las zonas de césped y los arbustos en busca de documentos.
De madrugada, volví a la posada para asegurarme de que habíamos hecho una limpieza total. Los secretos de Estado en el aparcamiento de un bar dan lugar a titulares candentes y acaban con carreras profesionales.
En la era de los ordenadores, es mucho menos probable que los documentos clasificados -y quién sabe si marcados como tales- se metan en carpetas de papel.
Una vez, el Comité Conjunto del Congreso, que supervisaba la Comisión de Energía Atómica, celebró una audiencia en su sala de audiencias segura del Capitolio de EE.UU., donde todos los documentos que tenían ante sí los miembros y los testigos estaban marcados como "sólo para los ojos". La audiencia tuvo que cancelarse porque nadie podía decir nada.
Además, en uno de los principales laboratorios de armas nucleares, deduje lo que realmente era una máquina que, según me dijeron, se utilizaba para realizar "experimentos científicos". El director aseguró al técnico que la mostraba: "No se preocupe, King es demasiado estúpido para saber lo que es". Tenía razón, y se salvó otro secreto de Estado.
En Twitter: @llewellynking2
Llewellyn King es productor ejecutivo y presentador de "White House Chronicle" en PBS.
