Dando gracias por América y su pianista

Porque no está muy comercializado. 

Porque no deja de lado a los desamparados y a los solitarios. 

Porque tiene una honestidad intrínseca: Se trata de ser agradecido. 

Porque se trata de toda la familia que la mayoría de nosotros puede soportar: sólo un día. 

Porque no hay muchas películas antiguas -emitidas en otros días festivos- que se saquen del mausoleo cinematográfico cada año, como "Pesadilla en Elm Street", "Milagro en la calle 34", "Holiday Inn", y "Los Diez Mandamientos". 

Porque la clase política, en general, se calla. No siente la necesidad de pronunciar largos discursos atávicos de dudosa grandilocuencia que nadie se cree, y menos los oradores. 

Porque no es necesario recibir regalos y mentir a los allegados: "Siempre quise un cerdo de juguete que eructa" o "Gracias por la preciosa corbata. Estoy seguro de que volverán a estar de moda dentro de unas décadas". 

Porque no hay banderas ni banderines, y la mayoría de las casas no están convertidas en llamativas performances artísticas de neón, ni hay esqueletos colgando de los columpios. 

Porque no hay que llevar un sombrero gracioso y rojo o verde o de cualquier otro color que indique que se está en el espíritu del evento. 

Porque cuando trabajaba en los periódicos, podía ofrecerme voluntario y cobrar el doble o más en horas extras por un turno el Día de Acción de Gracias. 

Desde mi llegada al aeropuerto Idlewild de Nueva York en 1963, he podido deleitarme con la generosidad de Estados Unidos y dar las gracias. 

No siempre fue fácil ser inmigrante, ni siquiera de lengua y procedencia favorables (británica), y eso no nos libró a mí y a mi esposa inglesa, Doreen, de tiempos difíciles. Los tuvimos. 

Pero Estados Unidos seguía siendo la mansión en las alturas donde, si teníamos suerte, nos dejaban entrar para disfrutar de las riquezas de la aceptación. 

Mi primera experiencia de Estados Unidos -y doy gracias por ello- fue el taxista que, al enterarse de que apenas tenía dinero, me hizo una visita guiada gratuita por Manhattan, el Bronx y Brooklyn. Finalmente, me depositó en una dirección inflexible de Flatbush Avenue, en Brooklyn, donde debía alojarme mientras encontraba trabajo y antes de enviar a buscar a Doreen, mi querida primera esposa. 

Era un piso sin ascensor y no había aire acondicionado. Mis anfitriones eran una pareja inglesa de unos 70 años: La tía de Doreen y su marido. Ella ayudó con recién nacidos en casas de gente más adinerada hasta bien entrada su vejez. Él había trabajado sin éxito como joyero industrial. 

Carecían palpablemente de dinero y no habían disfrutado de una vida fácil desde su llegada a América en 1918. Su historia tuvo un último volumen de cuento de hadas, extraordinario. 

En Long Island, su nieto y su nieta crecían con una madre soltera, también en circunstancias difíciles. Ella trabajaba con plantones en un vivero. El nieto iba a ascender a la cúspide del éxito, a asombrar a su familia y, con el tiempo, al mundo entero con su talento. 

Este joven y yo nadábamos en Long Island Sound, donde nos dirigíamos a yates anclados con gente de fiesta a bordo. Una década mayor que mi compañero, siempre creí que, cuando miraran con desprecio a los nadadores, los fiesteros nos invitarían a bordo a comer y beber. 

Nunca ocurrió, pero disfrutamos de nuestras aventuras acuáticas y del fracaso social. ¡Si lo hubieran sabido! 

Como decía, aquel joven estaba destinado a ganar todo lo que su madre y sus abuelos no tuvieron. Su nombre es Billy Joel, el "Hombre del Piano". Es alguien por quien todos en Estados Unidos debemos estar agradecidos: la prueba de que en Estados Unidos, los últimos pueden ser los primeros. 

En Twitter: @llewellynking2 

Llewellyn King es productor ejecutivo y presentador de "White House Chronicle" en PBS.